El Comando Amelia es un comando de alumbrado, barrido y limpieza,
de acción pequeña pero contribuyente.
¡AMELIA VENCE!

lunes, 13 de diciembre de 2010

domingo, 12 de diciembre de 2010

DOLOR - HF






















Vale sufrir por buenos motivos.
Los hay, y hay que padecerlos estoicamente.
Pero inventar el dolor, fabricarlo, dejarlo crecer,
mimarlo para que no se escape,
eso ni siquiera es masoquismo,
porque éste debe tener algo de placer.
Yo lo llamaría " suicidio a medias "
sin la valentía de pegarse un buen tiro en la sien.

BENEDICTO XVI CON MONSEÑOR CHONGO

CUMPLEAÑOS DE CHELITA QUERIDA - Bohemios Villa Crespo


sábado, 11 de diciembre de 2010

UNA PREGUNTA URGENTE - HF













Una pregunta: quienes provocaron que los pobres, desposeídos villeros tuvieran que armar sus carpas de paja y lona en el Parque Indoamericano?
Ya hubieran sido villeros argentos, bolitas, paraguayos o peruanos, fueron ellos los que portaban armas de fuego? No me parece.
Tal vez sólo hayan contado con termo y mate, y por ahí con alguna manta para abrigarse a la noche.
Entonces, quienes provocaron todo el sanguinario quilombo en Villa Soldati?
Quienes provocaron que cientos de villeros que quedaron acorralados en un parque se transformaran en los rehenes políticos
de toda esta operación que tiene como único propósito generar el caos?
Quienes son los hijos de puta que planearon todo esto, anticipadamente?
Son los que seguramente hasta habían calculado la fecha propicia, como siempre lo han hecho, justo antes de fin de año, qué casualidad, recuerden...
Y sólo con una tarea intensiva se podría resolver toda esta confusión, porque esto no es lo que parece ser. Esto es complicado.
Por empezar, los que hablan, y hablan, y hablan, y hablan, esos, los que hablan y siguen hablando, son los que deberían haber estado ahí, en el lugar de los hechos, para jugarse, comprender y ayudar en algo, en lo que sea, hablar, aclarar, conciliar, tranquilizar, en medio de la trifulca.
Y no me refiero a una posible pasada por ahí de los inútiles encapuchados rompevidrieras de siempre, me refiero a aquel abocado a la política que hubiera tenido el valor de seguir estando presente, no al que fugazmente pasó por ahí, dió la cara frente a las cámaras en nombre de su partidito, diciendo lo de siempre, para después hacerse humo y no aparecer más, la concha de su madre.
Pero no, todos aquellos chamuyeros que deberían haber estado ahí, para hacer algo de todo lo que dicen, esos cagones mentirosos, manejadores manejados no estuvieron.
Demasiado triste.
Claro, ahora se van a hacer marchas, no? En Callao y Corrientes, tal vez?
Yo sólo me pregunto quienes son los que bancan a las banditas armadas, pagadas para voltear rejas, para cohetear a quien sea donde sea.
Sin quererme ir a la mierda, estoy seguro de que todo esto forma parte de una de las tareas de inteligencia más maquiavélicamente diseñadas en los tiempos que corren.
Y ya deberíamos descubrir quienes son sus artífices aquí, en nuestro lugar.
Pero no en base a las chicanas de siempre, las de unos contra otros, sino a finalmente descubrir que esta operación está tan bien camuflada que ni unos ni otros de todos nosotros, en el fragor de nuestras oposiciones, podemos darnos cuenta.
Así se nos quiere confundir, acudiendo al viejo, simple asunto del blanco contra negro. Obviamente en pos del gran negocio de ellos, de los "quien sabe quienes serán".
Y no hablo sólo de minúsculos representantes menores en la palestra, ya harto conocidos por todos, sino de disimulados peces gordos mezclados entre nosotros, aquí mismo.
Todos, absolutamente todos somos víctimas de ellos. Y ya es hora de que finalmente sepamos quienes son los que, una vez más, nos están cogiendo.
No se puede perder mas tiempo.

Horacio Fontova

viernes, 10 de diciembre de 2010

Con Rafael Correa en la presentación de su libro "Ecuador: de Banana Republic a la No República", en el Centro Cultural de la Cooperación.










Su sencillez al hablar, su claridad y su energía contagiosa están manifestadas en este libro más que recomendable para poder comprender los manejos económicos en Ecuador, tan semejantes a los de toda nuestra América Latina.
En síntesis: Qué copado este chabón! Aguante Correa!


Foto: Gentileza de Julián Alvarez

EL TAMBORCITO - HF









Desde el fondo más lejano nunca deja de oírse el golpear
de un pequeño tamborcito que acompaña sin final
a una de las más antiguas voces de la tierra,
la voz que canta todo lo que no se puede explicar de otra forma.
La voz de la madre de los destinos,
la de los hijos que disfrutan del misterio de la vida
sin articular palabras, haciendo resonar sus gargantas,
aturdiendo a los necios que soportan todo a disgusto,
a los enojados con el tiempo,
a los torpes calculadores de la vida,
a los adoradores de las metas ya cumplidas.
La voz del tamborcito,
la de los trabajadores alegres y generosos,
los que cantan por sus derechos
al son del aleteo de los gorriones,
los eternos arrebatados,
los incansables pescadores de sueños,
los candidatos a conducir las embarcaciones
que los van al devolver al cielo,
los únicos que todavía siguen hablando
el idioma más antiguo del universo.

martes, 7 de diciembre de 2010

lunes, 6 de diciembre de 2010

ANAGRAMA: MORALES SOLÁ - MOLLERA SOSA















PERO PELIGROSA

martes, 30 de noviembre de 2010

GOGÓ ANDREU - AÑO 1962


domingo, 28 de noviembre de 2010

LATINOAMÉRICA UNIDA

Tocando con los chicos José y Puki "Cuando las barbas",

tema del querido Gogó Andreu.

Bueno, los "chicos", ejem...

sábado, 27 de noviembre de 2010

LILITA CARRIÓ DESCANSANDO, DE ENTRECASA


ARE YOU FEELING WELL? - HF
















“When I get older loosing my hair many years from now…”
La hermosa canción de los Beatles se hizo realidad, ya tengo sesenta y cuatro, y a pesar de todo… me siento bien. Muy bien.
Aunque por estos días haya algunas cositas que me rompan las pelotas en altísimo grado.
Como por ejemplo cuando hace poco en medio de su maravilloso recital en la cancha de River, Paul Mc Cartney le preguntó al público “Are you feeling good…???” o algo por el estilo.
Lo que me inflamó los huevos y me produjo uno de los ataques de vergüenza ajena más fuertes de los que recuerde es que a la amable pregunta de Paul “Are you feeling well…? “(bueno, algo así) la respuesta general no fué "Siiiii!!!", no.
Fué un sonoro y tilingo... “Yeeaaaahhh”!!!
Madre mía, que vergüenza de aquellas… Así fué la cosa, el “Siiiiiii!!!!” no anduvo, nuestro idioma desapareció esa noche. Ganó el “Yeeaaahhhh!!!” en la cancha de River. Así que me dije “Negro, qué triste, parecería que Halloween y Saint Patrick ya son fiesta nacional..." La vergüenza ajena que sentí esa noche fué parecida a cuando una vez, en un Mc Donalds, ví a un jovencito nacido en algún barrio porteño mascullando muy convencido “Oh, fuck!!!” frente a su note-book, ante alguna supuesta contrariedad. Madre mía…
No me imagino a ninguno de estos bobos confundidos en alguna peña junto a nosotros desgañitándose cantando “La Salamanca”, aquella zamba de Arturo Dávalos que habla de una verdadera fiesta de esta tierra, en nuestro idioma nativo. Aunque antes hayamos intentado cantar tantas veces las hermosas "You've got a friend" y "Hey Jude", entre otras cosas.
Pero tilingos afuera.

viernes, 26 de noviembre de 2010

DESDE LAS ESTRELLAS - HF





















Hace poco Néstor se fue de aquí abajo, yo creo porque su pasión y coraje para dar siempre un paso más delante de lo previsto lo llevaron a querer conocer un poco antes de tiempo a los grandes amigos que siempre lo estuvieron esperando, y que a pesar de festejar su llegada con una gran fiesta en el cielo, no dejan de comentar por allá arriba lo zarpado que es el Flaco.
Todos ellos son los que hacen sonar ese maravilloso concierto que nos llega desde las estrellas, interpretado ya sin interrupción, desde y hasta todos los confines del Universo, la mejor música de la historia de todos los tiempos.
Allí están, integrando esa increíble banda, entre muchísimos otros, los queridos Bolívar, San Martín, Belgrano, Juana Azurduy, Sucre, de Miranda, Artigas, Moreno, Allende, Sandino, Evita, el Che, Martí, y por supuesto la Negra Sosa, Jorge Cafrune, Víctor Jara... y estos son sólo algunos nombres. Pavada de banda.
Esta música única, que simplemente se puede escuchar aguzando un poco el sentimiento nativo, va mas allá de lo humanamente clasificable, y está compuesta por la maravillosa multitud de eternos ritmos de Latinoamérica, de la Patria Grande.
Allí nos llegan pasacalles y bombas de Ecuador, guaranias de Paraguay, huaynos de Bolivia, zamacuecas de Perú, cuecas de Chile, zambas y chacareras de la Argentina, joropos de Venezuela, sambas y bossa de Brasil, cumbias de Colombia, candombes y milongas de Uruguay, sones y mambos de Cuba, merengues de Dominicana y Honduras, guarimbas de Guatemala, calipsos de Panamá, marimbas de Nicaragua, reggaetones de Puerto Rico, corridos y rancheras de México, en fin, una deliciosa y celestial ensalada musical latinoamericana.
Y a la hora de recordar al querido Néstor, ya inevitablemente lo vamos a hacer con pasión y alegría, dos de sus grandes características, las que ahora se acaban de agregar al gran concierto que nos llega desde las estrellas y que nos hará seguir disfrutando de su inmortal presencia y la de todos sus amigos de allá arriba.

Aquí va una canción que quiero mucho, del querido Gogó Andreu, que grabé hace más de veinte años con los Sobrinos, con la ilusión de que su hermoso mensaje fuese realidad algún día. Canción que hace un par de años volví a incluir en mi repertorio, ya no sólo con la ilusión sino con la maravillosa certeza de que la unidad latinoamericana se esta llevando a cabo, como muchos lo soñamos durante tanto tiempo.
Salud!
Horacio Fontova
el negro


"Cuando las barbas":
http://www.fontova.com.ar/discografia/canciones/fontovaysussobrinos2/02cuandolasbarbas.mp3




miércoles, 24 de noviembre de 2010

sábado, 20 de noviembre de 2010

LA HISTORIA DEL PELOTUDO










Se cuenta que en una ciudad del interior, un grupo de personas se divertía con el pelotudo del pueblo, un pobre infeliz de poca inteligencia, que vivía haciendo pequeños mandados y recibiendo limosnas. Diariamente, algunos hombres llamaban al pelotudo al bar donde se reunían y le ofrecían escoger entre dos monedas: una de tamaño grande de 50 centavos y otra de menor tamaño, pero de 1 peso.
Él siempre agarraba la más grande y menos valiosa, lo que era motivo de risas para todos.
Un día, alguien que observaba al grupo divertirse con el inocente hombre, lo llamó aparte y le preguntó si todavía no había percibido que la moneda de mayor tamaño valía menos y éste le respondió: "Lo sé, no soy tan pelotudo..., vale la mitad, pero el día que escoja la otra, el jueguito se acaba y no voy a ganar más mi moneda".
Esta historia podría concluir aquí, como un simple chiste, pero se pueden sacar varias conclusiones:
La primera: Quien parece pelotudo, no siempre lo es.
La segunda: ¿Cuáles eran los verdaderos pelotudos de la historia?
La tercera: Una ambición desmedida puede acabar cortando tu fuente de ingresos.
La cuarta: (la más interesante) Podemos estar bien, aun cuando los otros no tengan una buena opinión sobre nosotros. Por lo tanto, lo que importa no es lo que piensan los demás de nosotros, sino lo que uno piensa de sí mismo.

MORALEJA:"El verdadero hombre inteligente es el que aparenta ser pelotudo delante de un pelotudo que aparenta ser inteligente"

miércoles, 17 de noviembre de 2010

ANAGRAMA - GRACIELA CAMAÑO/COLÉRICA MAGAÑA










MAGAÑA : (Del it. magagna)
1. f. Ardid, astucia, engaño, artificio.

domingo, 14 de noviembre de 2010

sábado, 13 de noviembre de 2010

AMELIANO TÍO ERNESTO FESTEJANDO SU CUMPLEAÑOS 73 CON LAURA, SU FAVORITA

LOMBRIZ - HF












Nunca comí tanto, tan rico como lo estoy haciendo ahora,
y no se si podré volver a hacerlo.
Somos cientos deslizándonos como enloquecidas.
Esto es realmente conmovedor.
Es maravilloso paladear entre todos
este gigantesco y delicioso manjar,
en medio de una algarabía general
que seguramente se debe escuchar más allá de los yuyos.
Y a pesar de estar saboreando esta delicia
tan frenéticamente apretadas,
enroscándonos, entrelazadas unas con otras,
no me molesta escurrirme entre tantas,
o que muchas se deslicen sobre mí.
Esto forma parte del placer general,
todas luciendo más lubricadas, vivas y lustrosas que nunca.
Es la felicidad de saborear este inmenso manjar.
Ya algunas veces había podido comer
algunos pequeños bocados aislados, solitarios,
pero jamás compartir este monumental banquete
con tantas hermanas serpenteando eufóricas.
Y mientras sigo comiendo, enroscándome dichosa,
siento ese impulso que siempre me hace agradecerle
a la tierra húmeda por el alimento.
Nadie me enseñó a hacerlo, simplemente sale.
Como seguramente le va a salir
a la afortunada gallina que me picotee y me paladee algún día.
Ya todos saben que para las gallinas
las lombrices somos el manjar favorito.
Hasta entonces seguiré comiendo.

martes, 2 de noviembre de 2010

CRECIMOS CON LANATA Y PERGOLINI PERO LLORAMOS A NÉSTOR - por Franco Spinetta


Los hijos del "que se vayan todos". Cientos de miles de pibes que nunca habíamos creído en la política, que crecimos escuchando a Lanata, a Pergolini, Mtv y rebeldía edulcorada. Los que nunca protagonizamos transformaciones sociales, que miramos el 2001 por la tele, con la ingenuidad del que mira sin ver.

Los que luego fuimos a la calle a ver qué era lo que pasaba. Que encontramos compañeros, los de verdad, los que se acompañan. Que nos fundimos en abrazos diferentes, con la emoción de sentir que se forma parte de algo. Los que empujamos a amigos a que abran los ojos, que dejen de ver pasar la vida por tevé. Los que por primera vez no quisimos que otros nos dijeran qué era lo que estaba pasando ahí afuera. Porque lo vemos cada 24 de marzo, cada acto por la Ley de Medios, por la estatización de las AFJP, por el matrimonio igualitario y la marcha de los pueblos originarios. Pero que lo empezamos a ver recién con la 125, cuando lo que decían los autores que leíamos sin aplicar (Jauretche, Hernández Arregui, Scalabrini Ortiz) se materializó en rutas cortadas con codicia.

Muchos derramamos lágrimas que jamás pensábamos derramar. Por alguna razón movilizante, sentimos que se fue quien nos devolvió la esperanza de los cambios políticos. Por eso estuvimos todos aquellos que nunca antes habíamos estado. Por eso la plaza fue de los jóvenes. Y lo va a seguir siendo por los bocinazos en Recoleta, por los chistes de pelaje grueso, por el champagne derramado sobre el cajón que lloran miles.

¿Qué pasó para que muchos dejáramos de ser pasivos ante los hechos? ¿Qué fuerzas liberó el kirchnerismo para determinar la participación de tantos jóvenes? La respuesta está en la calle. Para el que mira sin ver, la tierra es tierra nomás.

http://puedecolaborar.blogspot.com/
Foto de Jesica Baez

sábado, 30 de octubre de 2010

LA NOCHE BOCA ARRIBA. NÉSTOR NO ESTÁ MUERTO




Miércoles 27.
Desayuno temprano, hoy viene el censista.
Aprovecho y miro el twitter, siempre hay buena información y los compañeros que suben comentarios muy copados.
Cuando aparece el primer comentario sobre la salud de Néstor Kirchner digo (pienso) "ahí comienzan con los operativos en el día del censo!".
Pero no, al rato Crónica anuncia que está internado.
Pienso que -otra vez- nos da un susto.
Las noticias son cada vez peores.
Hasta que llega la peor noticia de todas.
Dicen que Néstor falleció
Dicen ellos, los que dicen tantas hijaputeces.
No les creo.
Más tarde la plaza de Mayo desborda de gente en mi mal sueño
Cada minuto que pasa es tan denso, increible. Hasta que llega la noche. Bah, supongo que es la noche porque seguro que es una pesadilla, y que me voy a despertar.
Espero despertar de este mal sueño.

Jueves 28
Abro los ojos. Primer pensamiento dedicado a la pesadilla de ayer.
Quiero salir de la pesadilla, pero sigo en ella.
Abro bien los ojos, no puede ser.
Siento que pesa el aire, que me pesa el corazón, que el pecho va a estallar de tanta tristeza. Que no puede ser verdad, sigo soñando feo.
Y sueño que llegan al país Evo Morales, Rafael Correa, Lula, Chavez, Mugica, Lugo...
y que la plaza llora y canta. Y putea a los traidores, porque hay miles y miles de compañeros-hermanos que dicen lo que pensamos los demás. Y castigan a los traidores con claridad. No hay olvidos. Ni perdón.
Sigo sin salir de la increíble pesadilla.
Pero también veo que ahí está Cristina, en medio de la pesadilla, con entereza, con paso firme, con actitud. Recibiendo el inmenso afecto del pueblo que llora y con los ojos y canta, grita, AGRADECE, le da fuerzas.
Espero que al despertar todo sea distinto. Néstor no está muerto. Mienten.

Viernes 29.
Abro los ojos. Me tiro de la cama y enciendo la radio, el televisor, voy a internet. No puedo salir de esta sensación de desesperación. ¿Por qué la realidad me contradice?
Por qué, como dice Hernán Brienza, "la muerte es anti-peronista, anti-pueblo"?
Ahora se prepara el cortejo que llevará al avión para volver a Santa Cruz.
La gente corre detrás del auto que lleva a Néstor, corren lloran bajo la lluvia. Sigue lloviendo.
Gente, mucha gente todo a lo largo de las calles por las que pasa el auto que lleva a Néstor. Gente en la puerta de la Casa de GObierno. Gente esperando al cortejo cuando llega a tomar el avión.
Congestión en las calles (y en los ojos de la gente). TN dirá, seguramente, que se ha producido "CAOS" de tránsito.
Justo es caos que Macri no quiere para la ciudad que él justamente no cuida.
La realidad es pesadilla. Pesa.
Dice el noticiero de Canal 7 que Néstor va a descansar en su tierra natal. Yo se que no va a descansar, que se va para seguir trabajando desde otro lado. Desde el Comando Celestial.
Que nos pone a prueba, para ver si somos capaces de poner en práctica y continuar lo que nos enseñó. Y sobre todo de acompañar y apuntalar a Cristina.
Y no nos deja solos, porque deja a un pueblo militando, un pueblo movilizado que recuperó la calle, los espacios, la dignidad, la esperanza, y juntos.
Que ladren los perros, esos perros que son cadáveres aunque aun no están bajo tierra aunque sí enterrados por el pueblo. Hoy lo dijo Orlando Barone (citando a Cooke) que un perro vivo no es más importante que un león muerto. Con perdón de los perros que son nobles animales.

http://la-memoria-de-fuenteovejuna.blogspot.com/2010/10/la-noche-boca-arriba-nestor-no-esta.html

jueves, 28 de octubre de 2010

POEMA CHEROKEE A LA MUERTE DE UN AMIGO






















No te pares al lado de mi tumba y solloces.
No estoy ahí, no duermo.
Soy un millar de vientos que soplan
y sostienen las alas de los pájaros.
Soy el destello del diamante sobre la nieve.
Soy el reflejo de la luz sobre el grano maduro,
soy la semilla y la lluvia benévola de otoño.
Cuando despiertas en la quietud de la mañana,
soy la suave brisa repentina que juega con tu pelo.
Soy las estrellas que brillan en la noche.
No te pares al lado de mi tumba y solloces.
No estoy ahí, no he muerto.

POEMA CHEROKEE

miércoles, 27 de octubre de 2010

NÉSTOR QUERIDO

domingo, 24 de octubre de 2010

sábado, 23 de octubre de 2010

viernes, 22 de octubre de 2010

lunes, 18 de octubre de 2010

COLIBRÍES - HF


Ya se habló mucho de nosotros,
más que nada de esa irrefrenable necesidad de dulzura
que es absorber el néctar de las flores,
y que es calificada por algunos como adicción.
Y de que también podemos volar hacia atrás.
Hasta nos han comparado con insectos,
seguramente por la excesiva vibración
de nuestras tan diminutas alas,
pero son indiscutiblemente diferentes a las del mosquito.
También contribuye a esta confusión
el hecho de que sea muy difícil distinguirnos,
no como ocurre con la enorme águila,
la que alguna vez deslizó ese burlón comentario:
“… pero sus cuerpecillos
están tan estúpidamente suspendidos en el vacío
mientras recogen néctar...”
Y nuestro susurro, comparado muchas veces
con el de las moscas, es el casi imperceptible
canto de regocijo cada vez que podemos
endulzar nuestras lenguas con las amigas flores.
Siempre hay una historia en cada una de ellas,
no es sólo saborear sus néctares, sino conocerlas y amarlas.
Así podemos comprender la amabilidad del jazmín,
la modestia de la violeta, los recuerdos del pensamiento,
la simpatía de la magnolia, el desafío del trébol,
el amor de la margarita, la memoria del romero,
la ternura de la mimosa, el egoísmo del narciso,
la finura de la orquídea, la paz del olivo, la gloria del laurel,
el sueño de la amapola, la inocencia de la azucena,
la galantería del clavel, la sinceridad del crisantemo,
la adoración del girasol o el capricho de la hortensia.
Son tantas, incalculables, hermosas,
que siempre vamos a estar felices y agradecidos
por cargar con este supremo, delicioso padecimiento:
el de ser adictos a las flores.
Por lo demás, que sigan diciendo lo que se les antoje.

domingo, 17 de octubre de 2010

PERRO - HF
















Ya no aguanto más,
pero no debo hacerlo aquí adentro.
Cuesta, pero lo puedo soportar.
Escuché que otros viven en lugares lejanos,
en paisajes donde siempre se ve el cielo,
con mas sensaciones que las que se pueden sentir por acá,
sin la necesidad de tener que esperar para hacerlo
siempre a la misma hora y en el mismo lugar, en la vereda.
No se como será aquello, pero suena un poco mas placentero,
a pesar de que no puedo quejarme de los que comparten conmigo
este pequeño departamento.
Son realmente diferentes. Yo sólo logro descifrar
algunos de los sonidos que emiten,
y ellos comprenden una pequeña parte
de lo que les quiero decir, pero en el fondo nos entendemos.
Y, como todos los santos días,
llegó el momento en que ya no puedo más,
pero tengo que aguantar,
porque todavía no es la hora de llevarme a hacer lo mío.
Otro remedio no me queda.
Aunque a veces me agarren tantas ganas de masticarles la ropa,
cagarles encima de la cama, tirar la puerta abajo
y salir corriendo a buscar una perra por el campo.

RATAS - HF
















Las ratas no tenemos buena fama, pero de algo estamos orgullosas,
y es de haber colonizado el mundo entero.
En los comienzos, apretadas en los barcos.
Tal vez alguien podrá recordar
que somos originarias de hermosos bosques,
que las pendientes de las montañas y los cerros
eran nuestros lugares predilectos para corretear.
Ya con el tiempo aprendimos a apreciar la compañía de los hombres,
que nos facilitan la tarea de conseguir alimentos.
Así continuó nuestra historia, cerca de la gente,
ocupando sótanos, desvanes,
haciendo equilibrio por cables y cornisas,
o royendo nuestras típicas puertitas en los zócalos,
siempre a escondidas,
sin olvidar nunca a aquellos hermosos bosques,
a aquellas queridas pendientes
por donde correteábamos hace tanto tiempo.
Así vivimos ahora las intrusas ratas en el mundo.
Aunque podríamos haber sido aceptadas como mascotas,
como simple compañía, sólo a cambio de caricias y sabroso queso.
Porque si se nos observa bien, tan feas no somos.

PALOMAS - HF



Durante el día, las palomas traemos algunos problemas.
Afeamos y carcomemos edificios, monumentos y esculturas,
invadimos plazas y veredas,
contaminamos el agua de los bebederos,
arruinamos peinados y hombros de transeúntes,
y cuando estamos reunidas en gran número
nuestro bullicio puede llegar a ser insoportable
para algunos compañeros de ciudad.
Pero cuando dormimos en los cables,
bajo los tejados o en las acogedoras cornisas,
somos muy tranquilas, muy románticas.
Y desde siempre, noche tras noche,
todas tenemos un mismo sueño:
que cada una de nosotras es completamente blanca
y vuela con un ramito de olivo en el pico.

VAQUITAS - HF

















Somos muy pequeñitas y traemos buena suerte,
igual que el trébol de cuatro hojas y las herraduras.
Somos muy queridas.
La mayoría nos conoce como “las vaquitas de San Antonio”,
y realmente es un honor que nos hayan asociado
con aquél viejo santo milagrero, el santo del amor.
Una verdadera distinción.
Y sólo hace falta vernos arrancar vuelo
desde la palma de alguna mano
para comprender como es todo esto.
Es seguir dando vueltas por aquí,
deseándoles mucha suerte
a todos nuestros compañeros de la tierra.

sábado, 16 de octubre de 2010

ENVIDIA - HF





















Los acusaban de obrar cada uno a su antojo,
sin consideración por los demás,
a aquellos indios adoradores de Manitú
que habitaban la zona noroeste de Estados Unidos,
el famoso “far west” de las películas.
Los acusaban de ostentar adornos inútiles,
superfluos y extravagantes,
de ser incapaces de percibir cualquier sensación cristiana,
de ser negadores de la existencia de los obligados santos bíblicos,
pero finalmente fueron envidiados.
Entre tantas cosas por las inimitables bebidas
que sólo ellos sabían hacer
y que formaban parte de enlaces con dioses
inalcanzables por los advenedizos carapálidas.
Y esa manera de cabalgar imposible de imitar.
Tal vez éstos, como para poder progresar
en la codiciosa gesta,
finalmente hayan utilizado la envidia
que les producían esos originarios,
aunque mas no fuera para intentar
nuevas formas torpes de encender fogones,
o de querer entender, y difícilmente poder explicar,
cómo fue el origen de todas las cosas.
Seguramente así comenzó
lo que ahora es un gran imperio equivocado,
en el que sus desdibujados artífices
forjaron su propia historia.
Pero sin haber dejado de envidiar
en ningún momento y desde aquél entonces
a esos aborígenes emplumados
demasiado pintados.