El Comando Amelia es un comando de alumbrado, barrido y limpieza,
de acción pequeña pero contribuyente.
¡AMELIA VENCE!

viernes, 24 de julio de 2015

CRIMEN Y SANTIDAD.

Los dos extremos unidos. Los recuerdos de Santos Godino y de Santa Juana de Arco comparten el mismo escenario en “Píos e impíos”, inapreciable muestra cuya meta es colaborar con la cultura general que organiza el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires en el Centro Cultural Recoleta. Allí se exponen documentos, vestiduras, herramientas, restos de hechos santos y luctuosos y otros recuerdos de los más grandes exponentes de actividades de las más antagónicas. Se podrán apreciar la cuerda, la navaja y los clavos favoritos del Petiso Orejudo y su álbum familiar, con imágenes de su infancia y retratos de sus víctimas más renombradas. Por otra parte, en la sección de Santa Juana de Arco se muestran sus auténticas cenizas, su lanza, su armadura, la flecha que hirió su cuello, su rosario, sus abrigos, su laúd e innumerables documentos acerca de sus milagros mas recordados. La entrada es libre y gratuita. Junín 1930, CABA.

viernes, 26 de junio de 2015

Alguna vez hice una chanza acerca de Fontova Presidente. Una chanza nomás. Pero jamás se me hubiera ocurrido hacer algún curso acelerado de politiquería como para poder llegar a estafar a la gente. Yo vivo en Villa Crespo, en la Capital, no en Santa Fe. Pero lo que ocurre en esa provincia no deja de resultarme un misterio. Ahora solo espero que mis vecinos porteños se tomen un ratito como para conocer en serio a los candidatos. Yo sin duda ya elegí a Mariano Recalde, y no solo porque el es parte del Proyecto Nacional y Popular que me representa hace años, sino porque es una persona formada, honesta, con experiencia en la gestión pública, y encima con tan buenos resultados a la vista de todos, conchisumá!

En el rugby, el hooker es un hombre pequeño y fuerte, ya que es delantero. En el "scrum" (la ejecución de la estrategia) su función principal consiste en golpear la pelota con su talón de forma que esta quede en poder de los suyos y así pueda ser jugada nuevamente, gracias al fuerte apoyo de los que lo rodean, los pilares de su equipo.

Vó... ¿só obrero? ¡Andá!


Días atrás, Cristina después de sus palabras en la tele y como siempre desde su balcón les habló a los ardientes, fervorosos jóvenes que la esperaban. Entre otras cosas les dijo: "¿Y donde piensan que me voy a ir yo?". Así que... el que tenga oídos, que oiga.


Locura, miedo, dolor, muerte. Todo eso. ¿No se te ocurrió algo más lindo, creador de todas las cosas, conchitumá?


¡CONCHISUMÁ!


martes, 9 de junio de 2015

Un perfecto PINCHOR efectuado por la compañera ameliana Gloria Celina Gambirassi.

Instrucciones para el PINCHOR:
http://comandoamelia.blogspot.com.ar/2015/01/una-nueva-actividad-del-comando-amelia.html

miércoles, 3 de junio de 2015

Para variar, recordemos una historia distinta, la de una mujer amada y no golpeada.

DOÑA TERESA (Nigger - Témpera Mental - Ed. Sudamericana)
Doña Teresa vive en Lugano y su casa es vieja y larga. Puro malvón, enredadera y alegría del hogar. Cada mañana, haciendo sonar sus chancletas y con un mate en la mano, Don Luis, el mejor compañero de su vida, le recuerda que ella es lo mejor de todo lo que existe. “Buen día, mi amorcito” son las palabras que mirándola a los ojos y apretándole la pera él le dispara junto con el primero de todos los besos del día. Doña Teresa es una abuela hermosa de pelo completamente blanco y dan ganas de estrujarla sin piedad. Su ropa y toda ella es un arrebato de olor a pan casero y especias y cuando está como ida tomando el fresco entre sus plantas preguntándose donde se fueron los que ya no volverán, su mirada llega hasta vaya uno a saber donde. Y no hay vez que después de darle un abrazo y un beso no te diga que eso hace tan bien al corazón. Ella es la misma que fue cuando sus ojos eran puro fuego y sus labios color ciruela. Cuando sus brazos, sus piernas y sus manos eran fuertes como un árbol de limón. Cuando a los quince años la hermosa Teresa comenzó con el amor y aquel resplandor de perlas de su cara se transformó para siempre en un granate caliente. Cuando su belleza se hizo dueña de una encendida opinión general y se transformó en el sueño de todo el que la veía barriendo la vereda. No hay mucho más que decir de esta vieja princesa de la tierra, de otra de las hermosas frutas que maduraron, excepto que ella ya sabe que hacer con la tristeza. La transforma en deliciosas tortas fritas, en panqueques, en vitel toné.

#‎NiUnaMenos‬.En la fecha de hoy viene a caso este pequeño cuento que habla de que la discriminación y la violencia de género vienen de muy lejos en la historia. ChuiKs!

UNA BRUJA MAS (Nigger - Témpera Mental - Ed. Sudamericana)
Va a arder la bruja en la hoguera otra mañana en la que el fuego es obrero de la Santa Inquisición. En un palco obispos y damas de hedores perfumados preparan sus pañuelos para taparse las narices disimulando euforias y suspiros, ansiosos de dolor. Un millonésimo día más en la historia del mundo. El hermoso amanecer continúa ajeno a todo, la plaza ya está repleta y la gente no para de aullar, pidiendo a gritos que comience la función. Una más va a morir quemada. Se la acusa de haber cicatrizado heridas con la sola pasada de su mano y de haber curado mal de ojo mencionando al mismísimo Dios en sus plegarias. Por todo eso, sus cenizas a los rastrojos, dice la habitual sentencia del tribunal. Con el exasperado bramido general se enciende la hoguera y comienza el espectáculo. Pero la bruja no se agita ni grita de dolor entre las llamas, sino que comienza a entonar una hermosa canción que dice que los caminos que llevan al cielo no están clausurados por orden de nadie. Y la multitud indignada no para con el abucheo y las pedradas, porque la bruja sigue cantando entre las llamas.

#NiUnaMenos

No seamos cómplices, conchisumá! (Del muro de Facebook de Tequiero Muchopoquito Nadadenada )

Lanata Rancio... y rancios los lobotomizados por ese grosero "fuck you" que aplauden la supuesta información que El Rancio aparentemente les da! En fin... Lo de Irán lo dejo para otro capítulo pues me pareció otra pelotudez, pero, que todos los medios hayan salido a reproducir la supuesta "bomba", y que incluso la Fiscal haya salido a contestar a este pedorro ¿periodista? con respecto al caso Nisman, me supera! Y realmente, si este ser quería tener voces exclusivas del caso, ¿por que no aprovecho y entrevistó a su casualmente ausente periodista investigador Nicolás Wiñazki, que fue uno de los últimos que habló con Nisman? Lo mismo va para su compañera de medios Natasha Niebieskikwiat, y para Patricia Bullrich, y Laura Alonso, o para su apadrinada Elisa Carrió entre otros... Pura alharaca! Y lamentable la actitud del resto de los periodistas que hablaron del pelo en el huevo sin saber, solo porque les ordenan hablar de las imágenes que les ponen, sin siquiera cuestionarse por qué tienen que bailar al son de Lanata, y conformándose con testimonios foráneos presentados por El Rancio sin permitirse recordar si quiera quienes decían ser íntimos del difunto en sus últimas horas... Nada es casual para quien genera la distracción. No seamos cómplices!

REGALOS DEL CIELO (Nigger - Témpera Mental. Ed. Sudamericana)

Anoche perdí mi gorra, que tenía un paquetito adentro. Juro que si alguien me la devuelve le hago un busto de bronce. Es blanca a lunares, como la espalda de mi abuelo. El paquetito es azul, del tamaño de una moneda y está atado con un pelo color café. Se me voló ayer cuando caminaba por Villa Crespo pensando en las tres Marías, calculando los besos que le debo a una de ellas, a mi estrella preferida, la que me manda mensajes con unos ángeles paseanderos. Algunas noches, cuando dejo la gorra en la terraza, alguno baja planeando tranquilamente y le mete un par de plumas y un paquetito atado con un pelo. Eso es lo que siempre encuentro dentro de mi gorra. Pero atención, que el que la encuentre no quiera saber que hay dentro del paquetito, porque sólo se abre con mis manos. Son regalos del cielo y cualquiera puede tenerlos, sólo hay que pedirle a una estrella que te mande lo que ella quiera. Es absolutamente gratis, no hay que pagar nada en el correo.

"Fontova dio un espectáculo apelando al humor y el buen gusto musical" (Diario de Cuyo 23/05/2015)

Un encuentro íntimo, con calidez y picardía humorística, se generó junto a la complicidad del público presente en el concierto acústico de Horacio Fontova.
Ayer por la noche, el músico, artista plástico, actor, "cloaquero" y "boquetero" como le gusta llamarse el "Negro" brindó un entretenido espectáculo para la celebración del primer aniversario de la Sala Z del IOPPS, la cual incluyó un pequeño brindis con una torta gigante que disfrutó el auditorio en el momento previo al show. En el inicio, Fontova se presentó con su guitarra "Clarita" y mantuvo un diálogo fluido y ameno con el auditorio entre canción y canción, contando anécdotas, historias y reflexiones. Pero el eje del recital fue "Cantos de aquí y de allá", un recorrido por aquellas canciones populares de todos los tiempos y también composiciones propias como "La chacarera imposible". Además, transitó en ciertas partes de su repertorio a grandes autores del folklore argentino y latinoamericano.

ACERTADAS PALABRAS DEL COMPAÑERO MIGUEL IGNACIO MOM DEBUSSY

HAY COMPAÑEROS O SIMPATIZANTES DEL PROYECTO NACIONAL QUE, A MI CRITERIO, ESTÁN MUY CONFUNDIDOS, QUEJOSOS Y HASTA CAPRICHOSOS. "NO VOY A VOTAR A SCIOLI SI GANA LAS PASO", "VOTARÉ A ZAMORA", "VOTARÉ EN BLANCO" U OTRAS VARIANTES, QUE DICEN Y DIFUNDEN, INCLUSIVE MUY "INDIGNADOS". SI NO VOTAMOS AL CANDIDATO DEL FPV QUE SURJA COMO TAL DE LAS PASO, EL PROYECTO NAC., POP, Y DEMOCRÁTICO SE MUERE, SE VA A LA MIERDA. NO CEDAMOS ANTE FALSOS PRURITOS "PROGRES", QUE SÓLO BUSCAN UNA "CONCIENCIA INDIVIDUAL TRANQUILA Y -PRESUNTAMENTE- RECTA Y SIN MANCHA", Y NO EL BIEN DE LAS MAYORÍAS. Mi candidato era Aníbal. Pero se fue a la Prov. de Buenos Aires y no me voy a poner a llorar ni a retobarme con el voto. A mí no me convencen ni Randazzo ni Scioli. Pero voy a votar al Proyecto ("El candidato es el Proyecto", ¿recuerdan?), y como nos dijo Cristina el lunes 25 pasado, "va a pasar lo que ustedes quieran que pase". Nosotros somos los responsables y los garantes del Proyecto Nacional, Popular y Democrático, como siempre lo fue y es el pueblo, encabezado actualmente por Cristina, nuestra jefa y conductora. NO PUEDE GANAR MACRI. Votaré a quien gane en las PASO. Además, votaré lista completa del FpV: es crucial que tengamos la mayor cantidad posible de Diputados y Senadores nacionales, provinciales, concejales, etc. No los comparemos a nuestros precandidatos con Néstor y Cristina, que son únicos y absolutamente excepcionales. Pero Scioli o Randazzo siempre serán infinitamente mejor que entregarle la Patria (que somos nosotros; cada uno que es "el otro") a Macri para que la venda y destruya y caigamos nuevamente en el abismo y la disolución como en 2001, ahí sí completamente en manos de Clarín y las corporaciones. Tal vez deba aclarar que soy peronista y K. Quiero decir: me encuadro con el Movimiento Nacional, Popular y Democrático. Porque "primero está la Patria, después el Movimiento y, por último, los hombres". Y si peligra la "continuidad del Proyecto", como dicen algunxs, con mayor razón no es momento para ponerse puristas y eticistas (un mal que afecta con frecuencia a los "progres"). Votemos como los seres humanos que somos; no como ángeles sin mancha, que no lo somos.

Calma, las orugas no parecen estar apuradas.

Olvidaba decirles que por ordenanza de la Curia Metropolitana y del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires fueron prohibidos algunos cuentos de mi libro "Témpera Mental" por contener alto grado de sexo explícito, zoofilia, lesbianismo, bullying, autoasfixia, rash cutáneo, gerontofilia, apaleamiento y head-fucking con snorkel .

viernes, 8 de mayo de 2015

Evita, belleza y proyecto inmortal.

LO QUE YO PIENSO DE LA INDEPENDENCIA.

Independencia, concepto absoluto y ambiguo si los hay. Tal vez la independencia se acabó con el Big Bang, ese comienzo de combinaciones en las que dicen se inició la vida. A partir de allí creo que todo es interdependiente. ¿Acaso si el electrón, el protón y el neutrón fueran independientes, el supuesto átomo no les estaría rogando: “¡Júntense por favor, así puedo ser algo!” Tal vez porque se confunde independencia con autonomía, algo así como el tiempo máximo que puede funcionar algo sin reponer provisiones, pertrechos, combustibles. Aunque, a partir del crecimiento de la política, del negocio de los poderes, el significado de autonomía también fue desviado. Para lo político, la autonomía es la resultante de la emancipación, de la liberación de un yugo, del final de una dependencia, no aquel simple principio básico de poder valerse por uno mismo, sino la solución a un problema anterior, el de la esclavitud, del sometimiento. Y a la emancipación le sigue la soberanía. Y la cosa comienza a ponerse cada vez más cargada, porque la soberanía, la autoridad suprema del poder público, ya huele a imperio, a dominación, a señorío. Y ya se sabe que el exceso de soberanía, la hegemonía, es el fenómeno antropófago por excelencia, la tan conocida conquista de lo ajeno. La conocida moneda del gran juego.

jueves, 30 de abril de 2015

UN SUEÑO.

Soñé que me había muerto y que aparecía en un lugar en el que me recibían, en medio de una algarabía general, todos los que habían existido desde los comienzos del tiempo. Innumerables participando de una descomunal fiesta: la continua, alegre bienvenida que se les daba a los que iban llegando a ese alucinante lugar. Y en medio de la inesperada juerga, muchos me gritaban “¡Cómo te la creíste, negro! ¡Como nos la creímos todos!” No llegaba a entender de que se trataba todo eso, hasta que uno se me acercó y me dijo que al llegar ahí sólo se trataba de inventar algo, lo que fuera, y que a el se le había ocurrido inventar un universo. Que todos los que llegaban debían crear algo, y que entre tantos trillones de ocurrencias, muchos inventaban universos. Entre tal multitud, la maravillosa sorpresa fue la de encontrarme con mi amada vieja, María, que cagándose de risa y después de recordar lo hermosa que había sido nuestra vida me dijo que estaba imaginando crear un hermoso sistema solar. Después desperté, aquí otra vez, seguro de que habrá que ir preparándose para la eterna fiesta que a todos nos espera.

lunes, 27 de abril de 2015

De Evita a Mauricio. PRO villero.

Si en su origen el PRO hablaba de “erradicar las villas”, una vez que ganó en las urnas se dedicó a armar poder en las zonas más humildes. Diez años después trabaja junto a punteros y referentes para consolidar a la derecha en zonas de la Ciudad de Buenos Aires históricamente peronistas. Maximiliano Sahonero es puntero del PRO. Nieto de bolivianos, hijo de un carpintero formado por el Padre Mugica, nació y milita en la villa 20 de Lugano. Historia personal y lealtad al servicio de un partido que se fortalece con cada elección. Durante el fin de semana, una cronista acompañó al referente villero preferido del macrismo por los claroscuros del barrio. —¿Cómo te llevás con que te digan puntero? —Para la mierda. Puntero es el que lucra con la pobreza y yo trabajo para que la gente viva mejor—dice Maximiliano Sahonero, el líder joven del PRO de Villa 20. Prefiere que lo llamen “referente barrial”. Tiene 30 años, fue presidente de la juventud PRO y hoy está décimo en la lista de legisladores de Horacio Rodríguez Larreta: si se mantuvieran en julio los resultados de las PASO, es probable entre a la Legislatura. Es devoto de la virgen de Urkupiña, nieto de bolivianos de Cochabamba, hijo de un carpintero que se formó políticamente con el Padre Mugica en Retiro y de una mujer que maneja un comedor comunitario desde hace más de una década. Nació, creció y militó en la villa 20, dentro de la Comuna 8, donde el PRO acaba de volver a ganar: obtuvo un 46 por ciento de los votos en las primarias de la Ciudad de Buenos Aires. El sábado a la mañana, cuando faltaban 36 horas para el festejo del PRO, Sahonero se metía té con miel e ibuprofeno de combustible porque somatizaba: “No duermo más de 4 horas por noche, estamos a full”. Transpiraba y tosía. “Traeme otro té, gordi”, le pedía a la moza en Delfín Gallo al 5600, Lugano. Ese bar es su centro de operaciones. En la mesa de al lado Víctor, su papá, tomaba agua tónica con limón y conversaba con amigos “de toda la vida”. Cada tanto, Maxi se levantaba y le preguntaba algún dato puntual. El Sahonero grande lo averiguaba y después se lo gritaba. La historia política del padre y el hijo se explican juntas o no se explican. “Nací rodeado de política”, dice Maximiliano mientras Víctor repite que sin su hijo no hubieran logrado ni la mitad. Macri será Mauricio, Larreta será Horacio, pero los Sahonero son los Sahonero. Así los llaman los vecinos: tanto los que dicen que dejan todo por el barrio como quienes los acusan de quedarse con vueltos. Víctor llegó a la villa en 1978. Tenía 17 años y los militares le tiraron abajo la casa de chapa que compartía con un amigo en la villa 31. Lo subieron a un camión y lo arrojaron en un descampado de Villa 20. Ahí conoció a su mujer, tuvo 4 hijos (Maxi y tres hermanas), recolectó maderas para hacer muebles, cirujeó pedazos de otros para rearmar y tuvo una pizzería. En 1999 fue electo presidente de la Cooperativa de Vivienda 25 de marzo: esa fue la herramienta de los Sahonero para acumular poder territorial. Maximiliano define a María Eugenia Vidal, la Vicejefa de Gobierno porteño, como su “punta de lanza”. La conoció a fines de los ´90, cuando “Mariu” (así le dice) era estudiante y encuestadora del Grupo Sophia –uno de los think tanks que fue semilla del PRO-. Cuando Vidal entraba al barrio, Maxi era el encargado de guiarla y ayudarla a encontrar el perfil de vecino que precisaba: “ama de casa con cama adentro”, “obrero de treinta años”, “joven estudiante”, etcétera. Cuando en 2008 ella asumió como Ministra de Desarrollo Social de la ciudad, lo convocó.

sábado, 25 de abril de 2015

¡ELECCIONES, DR. GÓMEZ (Nigger - Témpera Mental)

"Elecciones, elecciones, Dr. Gómez!” gritaba el valet alisando su chaleco a rayas mientras el Dr. Gómez daba vueltas en la enorme cama. Era el día del Teresio y estaba amaneciendo en Arrendina, aquel extraño país de arrabales melancólicos. El Dr. Gómez se levantó enfundado en su pijama de seda, se sacudió sudoroso y exclamó “¿Elecciones, Porkyns?” “Sí, creo que de candidatos, doctor”, respondió el valet. “¿Candidatos a qué, Porkyns? “Creo que de candidatos a candidatos, doctor”. El Dr. Gómez sabía que algo nuevo iba a suceder aquél día del Teresio. Mientras se duchaba y refregaba jabón por sus pliegues pensaba “¿Qué pasará esta vez?”. El sabía lo que era eso que llaman proselitismo porque había trabajado toda su vida como cirujano esteticista arreglando candidatos para partidos políticos. Ahora, ya retirado, se dedicaba a pasar los últimos años de su vida en su mansión de la elegante zona de Oligos, con quien lo acompañó durante tantos años, su valet Porkyns. Bajo la ducha todavía, el Dr. Gómez comenzó a recordar a algunos de esos personajes de la política que había tenido en sus manos. Más de uno había sido cortado y vuelto a coser y hasta hubo a quien se le extirpó una joroba. Todos terminaban luciendo el colmo de agradables, desprovistos de verrugas, granos y hasta de funciones inadecuadas como defecar, orinar o exudar mucosidades por la nariz. -¡Cuántos recuerdos!- pensaba el Dr. Gómez mientras se secaba la zona varicocélica. Porkyns esperaba impertérrito con algunas ropas colgando en sus brazos. -¿Qué tal si celebramos el día del Teresio como corresponde, Porkyns, y después de votar almorzamos algo de vaca?- Ya vestido, el Dr. Gómez tomó su perinola de votar, Porkyns tomó la suya, y salieron rumbo a la mesa electoral que les correspondía. Conducida por Porkyns, la aerodinámica voiture avanzaba silenciosamente por las hermosísimas costaneras de Buen Carbono, la capital de Arrendina, con el Dr. Gómez arrellanado en el asiento posterior. Ya llegando a la mesa electoral de un colegio de la orden de las Rositas, Gómez le espetó a Porkyns :“¡Aquí vamos a hacerla bien corta, Porkyns, me muero de hambre!”. Una turba de religiosas le dio una acalorada bienvenida, lo acompañaron hasta el cuarto de votar prodigándole mil y una galanterías a este viejo personaje que también tenía su historia en el rubro religioso. Una vez dentro del cuarto, el Dr. Gómez observó la negra mesa redonda circundada por las fotos de todos los candidatos, tomó su perinola de votar y la hizo girar en el centro. Después de un par de giros, fue chupada velozmente por la foto de uno de estos señores, se encendió la luz de Tilt y así Gómez aliviado y secándose con las toallitas que para tal fin había en toda mesa electoral, salió. Y con una palmada en la espalda lo invitó a pasar a Porkyns. El Dr. Gómez esperó un buen rato charlando a diente descubierto con algunas religiosas, firmando autógrafos a muchos votantes que lo habían reconocido. Al rato salió Porkyns y en medio de vivas y aplausos se encaminaron a la salida y abordaron la voiture. Porkyns metió pata hasta Oligos, donde los esperaban unos buenos trozos de carne para ser preparados deliciosamente como siempre lo hacía el noble valet. El Dr. Gómez se quitó la ropa y envuelto en su elegante robe de chambre se puso a buscar algo de música, sosteniendo en una mano un vaso con finísimo bourbon de Dallas. Con el majestuoso fondo de Wagner fue hasta la cocina, donde Porkyns manipulaba carne y especias. Apoyado en el marco de la puerta y haciendo tintinear el vaso lo observó sonriendo en silencio, hasta que a boca de jarro le preguntó “¿Por quién votaste, Porkyns?”. Porkyns tardó algo en darse vuelta y luego le respondió “el voto es secreto, Dr. Gómez” mientras de uno de sus ojos brotaban lágrimas producidas por la cebolla. El ojo que había pertenecido a un viejo político, y que ahora formaba parte de los requechos con los que estaba armado Porkyns, el silencioso valet.

jueves, 23 de abril de 2015

EL CABO SÁNCHEZ (Nigger - Témpera Mental)

Hugo Sánchez es cabo de la policía hace mucho tiempo. Tal vez para siempre. Como de costumbre, volvía en colectivo a su casa de Lugano. Había estado parado en una esquina muchas horas, caminando sólo algunos metros a la redonda, sin música, vino ni cigarrillos, ya acostumbrado a pensar en casi nada, solo mirando pasar la gente al lado suyo, saludando a la misma media docena de casi todos los días. Ahora, moviendo los dedos de los pies doloridos dentro de sus zapatos negros, suspirando de vez en cuando, hojeaba la revista que le había regalado días atrás don Raúl, el diariero. Ya había oído hablar algo de esas cosas y le resultaba algo extraño. Palabras no escuchadas antes, “autoayuda”, "yoga", “macrobiótica”, “alimentos orgánicos” o en otro idioma, “reiki”, “feng-shui”, “tai-chi-chuan”. Aunque un poco de alivio le hacía sentir . Por lo menos no era la lectura fanática y de rigor de El Gráfico o de las páginas policiales de Crónica. Esta cosa nueva le provocaba el cosquilleo de una impensada posibilidad de huir de su cadena perpetua, como un desafío ilegal que debía mantener en secreto. Porque ya le habían dicho que todo eso era para maricones. Bajar del colectivo todos los días ya tenía su marca en la vereda. Siempre apoyaba el pie derecho en el mismo lugar, y el recorrido de las tres cuadras hasta su casa era, porqué no, un sendero formado por su huella. Recién hoy Sánchez pensó en eso, y sonrió mientras caminaba. Al llegar a su casa, con la revista oculta entre los papeles de su portafolio, abrió la puerta, besó en silencio a su esposa Clara y saludó a sus hijos, compenetrados frente al televisor. Después, para Sánchez, lo de siempre, mate, ducha, pijamas, chinelas y a comer. Excepto un súbito comentario. Casi sin darse cuenta le preguntó a su mujer si tenían arroz integral. Ella le respondió que no, que sólo tenían arroz blanco, sin querer saber el porqué de la pregunta, que podría haber sido cualquier otra. Después, cenar albóndigas con puré y a la cama. En silencio, sólo un tibio hasta mañana Clarita y hacer fuerza para dormirse, sin poder dejar de pensar en el viaje en colectivo de mañana, donde podría seguir leyendo esa revista durante una hora sin que nadie lo viera. Las semanas que siguieron no fueron muy diferentes a las de siempre, aunque hubo algunos cambios en sus comidas. El churrasco desapareció, quedó la ensalada, el choripán también desapareció y apareció la tarta de verduras. El vino y la cerveza se transformaron en agua mineral y la empanada de carne en una de humita. Lo que aumentaba, junto con un sentirse mas liviano, no solo de cuerpo sino también de un poco mas adentro, era su secreta colección de la revista que religiosamente le regalaba cada semana don Raúl el diariero. Sánchez estaba un poco más feliz. Solo quedaba la comida nada macrobiótica de su mujer Clarita, a la noche, pero no importaba, porque ella cocinaba como nadie. Y por primera vez se pudo sentir orgulloso de no haber disparado nunca su arma, a pesar de dormir con ella bajo la almohada todas las noches. Ya no tenía que cumplir con herir o matar a alguien para no creerse un cobarde. En la comisaría hasta se le había escapado algún “¡Paz y amor, loco!” después de haber leído aquello de Gandhi y de John Lennon. Y no le importaban las cargadas de los otros policías, los “¡Ché, Sánchez!, ¿No estás muy flaco, vos?... ¡Cortála con esa dieta de putos, gordo!” El respondía que se estaba cuidando del colesterol, pero en realidad no tenía la menor intención de hacerse un análisis de sangre. Pero la eterna rutina del cabo Sánchez no cambió demasiado, pues sin olvidarse del todo de las nuevas verduras y el arroz integral, no tardó mucho en volver a sentirse opíparamente vivo con su querido asado, su compañero el tinto y sus viejas amigas, las picantes empanadas salteñas. Tampoco siguió disimulando su nuevo pasatiempo. Ahora Osho estaba en su mesa de luz y la revista que don Raúl el diariero le siguió regalando cada semana ya la leían su mujer y algunos compañeros de la comisaría. Y Sánchez ya nunca se olvidaba, al bajar del colectivo todas las noches, de sonreírle a su huella, cada día más profunda en la vereda.

jueves, 16 de abril de 2015

Esta es la respuesta del Papa Francisco a la carta de Alfredo Leuco. Me resulta finamente irónica y me voy a permitir escribir, entre paréntesis, lo que le estaría sugiriendo Francisco, que en mi opinión no es ningún boludo.

"Estimado señor Leuco: Recibí su carta del pasado 9 y le agradezco de corazón que la haya escrito. El tono sereno (inusual en usted) manifiesta la voluntad de comunicarse frontalmente y las disidencias se dicen con paz, fluidamente (no como usted acostumbra a hacerlo). No hay allí una sola agresión o alguna expresión altisonante (de las usuales en su forma de expresarse). Y esta actitud edifica, une, es constructiva. Gracias, muchas gracias". Más adelante, dice el Papa que "me permito una confidencia. Al concluir la lectura de su carta me vino a la mente una de las Bienaventuranzas: 'Felices los mansos (característica ajena a usted), porque recibirán la tierra en herencia' (Mt 5, 4). La mansedumbre, esa actitud tan ligada a la paciencia, a la escucha (anímese!), a la ponderación y que -a veces- en el imaginario colectivo se la confunde con pusilanimidad. Pero no es así: en realidad es la virtud de los fuertes (a los que usted no deja de criticar de manera venenosa). Nuevamente, gracias. Y, por favor, le pido que no se olvide de rezar por mí. Que Dios lo bendiga. Fraternalmente, Francisco".

ARGENTINIAN FLEA (Témpera Mental) En Beccar hay una paraíso para coleccionistas. Es Argentinian Flea, un lugar donde se venden pulgas. Uno de sus dueños define al negocio como "una hermosa trampa para que la gente compre lo que nunca pudo”. Argentinian Flea es un mercado de pulgas donde se mezclan turistas extranjeros y excéntricos regionales para comprar estos bichitos de mala fama. Hay mil y una variantes de pulgas y otros insectos. Efímeros prendedores con pulgas encadenadas, pulgas saltarinas dentro de cubos de acrílico transparente, pulgas esculpidas en mármol, pulgas fluorescentes en la oscuridad, papeles artesanales con guardas de pulgas laqueadas, libros y videos ilustrativos, fascinantes ejemplares de gigantes pulgas rojas de Misiones, y las curiosas -tal vez un poco saladas de precio- pulgas amarillas de la ciudad de Buenos Aires.

martes, 14 de abril de 2015


¡Hasta siempre, Gran Maestro!


Recordar a hijos de otros. Y comparar, simplemente.