La luna muerta flota en el Riachuelo,
alguien ya la va a venir a pescar.
Se encienden algunas chispas dormidas
y el alquitrán en el agua se vuelve a iluminar, muy de a poco.
La nube de cemento cubre toda la silueta de los barcos que quedaron.
El grito de la comparsa fue muy largo, duró muchísimo.
Y no hay consuelo para los que quedan.
Las vigas retorcidas tal vez sean las únicas
que van a guardar en la memoria
lo que fue una noche de fuego, la última gran noche.
Las vigas y los galpones, los muelles y las grúas,
los dueños del último carnaval en este remoto lugar.
En la oscuridad brillan algunos pocos ojos asustados
y cansados de haber llorado como nunca lo habían hecho.
Sólo se espera que una murga salga a la pesca
de los últimos capaces de cantar. La murga del final.
Unos pocos gatos y perros humean en el viento.
Ellos también la esperan. Ya va a venir.
Y va a hacer que se escuchen las voces de los que quedaron.
Hay faroles en el suelo que no van a alumbrar nunca más,
pero hay llamas que a lo lejos se encendieron y empezaron a acercarse.
Lo único que queda es cantar y bailar.
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