domingo, 17 de noviembre de 2013
miércoles, 6 de noviembre de 2013
El Monólogo de Segismundo, de Pedro Calderón de la Barca (1600-1681) Para no olvidarlo. (Pintura de Théodore Gericault)
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.
martes, 5 de noviembre de 2013
El festejo de Jálogüin en Villa San Juan siempre é muy lindo. Lo niño desde el lune anterior se sientan con sus madre o con sus amigito a preparar lo disfrace, y salen entre vario -con la emosión a flor de piel vamoaecí- a la verdulería del Gorra Nadiozzi a helegir cuidadosamente la calabasa que van a calá pacer esa máscara tan caraterística. Despué juntan las monedita que jueron haorrando durante el año, y van al Arcor de la 9 de Julio a elegí lo caramelito y otras golocina que forman parte de las pícara complisidade del Jálogüin. Cuando finalmente llega el vierne, en el barrio se respira la ansiedá de los gurise, que no ven la ora de vestir lo satuendo que prepararon y de usar la tenebrosa (ji ji ji) calabasa adactada a la circuntansia. Llega la noche y ello ganan la caye, con sus vestimenta tan colorida y llamatiba, sus risita aselerada, el sonido -como un cantito de pájaro noturno- de los caramelito fregándose en los bolsiyo, lo saltito de la euforia infantil incontenible, y el corito angelical que dise "¡Ja-lo-güín, Ja-lo-güín, Ja-lo-güín!", y vemo incluso alguno de los pibito con banderita estadunidense pa darle má color globaliento a la festejasión. Entonse las puerta de los hogare se abren toda al mismo tiempo, má o meno a eso de las die y media, y aí salimo lo sadulto del barrio y le recagamo bien recagado el tongo a lo pendejo de mierda, pa que aprendan a no ser tan pelotudo. Despué, mientra el llanterío pueril se repliega asia las casa, no juntamo todo en la Amegino y la 14, tomamo un Tala, cantamo Luserito del Alba, sapucaiseamo todo el cielo como una espesie de ecsorsismo antimperialista, y no vamo a pegarle una flor de empomada nasional a la patrona. Vamo aí!!!
viernes, 1 de noviembre de 2013
Hoy me cayó la ficha y se me ocurrió contestarle esto a mi amigo feisbuquiano, el Dr. Scholl:
Hoy, después de una charla con un amigo, me cayó la ficha y se me ocurrió contestarle esto a mi amigo feisbuquiano, el Dr. Scholl: “No quiero ser pesimista, queridísimo Dr. Scholl, pero de repente me pregunté si eso que Vd. escribió: "Ojalá recupere la razonabilidad un sector de la población hoy preso de un odio irracional hacia todo lo que tenga que ver con el gobierno” no será un exceso de bonhomía. Porque tal vez se trate de un sector en el que jamás existió la razonabilidad (“Viva el cáncer”, “Maten a la yegua”, etc…) y por lo tanto, sería imposible que eso suceda, porque nadie es capaz de recuperar algo que jamás poseyó. Una vez más no quiero ser pesimista, amigo Scholl, pero no parecería ser esperable semejante transformación. (Ya están convocando a un nuevo cacerolazo) Así que tamaña expectativa podría ser más compatible con un pensamiento mágico o, mejor dicho, con eso a lo que llaman "milagro”. De todas maneras sigo pensando que al odio hay que responder con el amor, en los hechos. En los hechos nomás. Y por dentro no dejar de mandar bien a-la-puta-madre-que-los-re-mil-parió a esa manga de descerebrados! Le mando un gran abrazo!”
jueves, 31 de octubre de 2013
Dice William Scholl : "La declaración de constitucionalidad de la Ley de Servicios de comunicación Audiovisual es el primer paso de un largo camino. Además de conseguir que los grandes grupos desinviertan para eliminar las posiciones oligopólicas, queda la tarea más ardua, que es nada menos que la recuperación para la vida democrática de un sector de la población que, merced a la nefasta manipulación mediática de esos grupos dominantes, se encuentra hoy preso de un odio irracional hacia todo lo que tenga que ver con el gobierno, que lo lleva incluso a desconocer alegremente la autoridad de uno de los tres poderes del estado. Ojalá que esa gente recupere la razonabilidad, por el bien de todos."
Hoy algunos celebran Halloween, una fiesta completamente ajena a nosotros. Por eso, antes de salir a apagar zapallos iluminados por algunos countries junto a sus compañeros del Comando Amelia, el nigger canta “La Salamanca”, la hermosa zamba de Arturo Dávalos que habla de la fiesta pagana de nuestro pícaro Mandinga y de la cantidad de seres mágicos que lo acompañan en una noche muy especial.
martes, 29 de octubre de 2013
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lunes, 28 de octubre de 2013
Nuevo avión para Aerolíneas Argentinas
TIEMBLO POR LOS ENGAÑADOS, por Víctor Heredia
domingo, 27 de octubre de 2013
¿Qué es todo esto, negro? Dijo Spinetta...
Un día, hace tiempo, frené con el auto en un semáforo rojo, en Córdoba y Serrano. Y lo de costumbre, esperar a que se ponga verde.
De golpe a mi izquierda frenó un auto sonoramente. ¡¡¡Scriiieek!!!
Miré y era el flaco Spinetta. Me vió, zafó del volante, saltó hasta la ventanilla, y me gritó con su voz inolvidable: “ ¿¿¿Qué es todo esto, negro??? ¿¿¿Dónde mierda estamos, hermano???” Y cagándose de risa volvió al volante, aceleró y se perdió adelante entre los autos de la Avenida Córdoba.
Inmortal, el Enorme Flaco querido.
¡ELECCIONES, DR. GÓMEZ! (Nigger - Témpera Mental - Ed. Sudamericana)
“¡Elecciones, elecciones, Dr. Gómez!” gritaba el valet alisando su chaleco a rayas mientras el Dr. Gómez daba vueltas en la enorme cama. Era el día del Teresio y estaba amaneciendo en Arrendina, aquel extraño país de arrabales melancólicos. El Dr. Gómez se levantó enfundado en su pijama de seda, se sacudió sudoroso y exclamó “¿Elecciones, Porkyns?” “Sí, creo que de candidatos, doctor”, respondió el valet. “¿Candidatos a qué, Porkyns? “Creo que de candidatos a candidatos, doctor”. El Dr. Gómez sabía que algo nuevo iba a suceder aquél día del Teresio. Mientras se duchaba y refregaba jabón por sus pliegues pensaba “¿Qué pasará esta vez?”. El sabía lo que era eso que llaman proselitismo porque había trabajado toda su vida como cirujano esteticista arreglando candidatos para partidos políticos. Ahora, ya retirado, se dedicaba a pasar los últimos años de su vida en su mansión de la elegante zona de Oligos, con quien lo acompañó durante tantos años, su valet Porkyns. Bajo la ducha todavía, el Dr. Gómez comenzó a recordar a algunos de esos personajes de la política que había tenido en sus manos. Más de uno había sido cortado y vuelto a coser y hasta hubo a quien se le extirpó una joroba. Todos terminaban luciendo el colmo de agradables, desprovistos de verrugas, granos y hasta de funciones inadecuadas como defecar, orinar o exudar mucosidades por la nariz. -¡Cuántos recuerdos!- pensaba el Dr. Gómez mientras se secaba la zona varicocélica. Porkyns esperaba impertérrito con algunas ropas colgando en sus brazos. -¿Qué tal si celebramos el día del Teresio como corresponde, Porkyns, y después de votar almorzamos algo de vaca?- Ya vestido, el Dr. Gómez tomó su perinola de votar, Porkyns tomó la suya, y salieron rumbo a la mesa electoral que les correspondía. Conducida por Porkyns, la aerodinámica voiture avanzaba silenciosamente por las hermosísimas costaneras de Buen Carbono, la capital de Arrendina, con el Dr. Gómez arrellanado en el asiento posterior. Ya llegando a la mesa electoral de un colegio de la orden de las Rositas, Gómez le espetó a Porkyns :“¡Aquí vamos a hacerla bien corta, Porkyns, me muero de hambre!”. Una turba de religiosas le dio una acalorada bienvenida, lo acompañaron hasta el cuarto de votar prodigándole mil y una galanterías a este viejo personaje que también tenía su historia en el rubro religioso. Una vez dentro del cuarto, el Dr. Gómez observó la negra mesa redonda circundada por las fotos de todos los candidatos, tomó su perinola de votar y la hizo girar en el centro. Después de un par de giros, fue chupada velozmente por la foto de uno de estos señores, se encendió la luz de Tilt y así Gómez aliviado y secándose con las toallitas que para tal fin había en toda mesa electoral, salió. Y con una palmada en la espalda lo invitó a pasar a Porkyns. El Dr. Gómez esperó un buen rato charlando a diente descubierto con algunas religiosas, firmando autógrafos a muchos votantes que lo habían reconocido. Al rato salió Porkyns y en medio de vivas y aplausos se encaminaron a la salida y abordaron la voiture. Porkyns metió pata hasta Oligos, donde los esperaban unos buenos trozos de carne para ser preparados deliciosamente como siempre lo hacía el noble valet. El Dr. Gómez se quitó la ropa y envuelto en su elegante robe de chambre se puso a buscar algo de música, sosteniendo en una mano un vaso con finísimo bourbon de Dallas. Con el majestuoso fondo de Wagner fue hasta la cocina, donde Porkyns manipulaba carne y especias. Apoyado en el marco de la puerta y haciendo tintinear el vaso lo observó sonriendo en silencio, hasta que a boca de jarro le preguntó “¿Por quién votaste, Porkyns?”. Porkyns tardó algo en darse vuelta y luego le respondió “el voto es secreto, Dr. Gómez” mientras de uno de sus ojos brotaban lágrimas producidas por la cebolla. El ojo que había pertenecido a un viejo político, y que ahora formaba parte de los requechos con los que estaba armado Porkyns, el silencioso valet.
miércoles, 23 de octubre de 2013
Massa, mientras tanto sigue con sus miserias. Hace sacar un cuadro con el querido Néstor en un local partidario, minutos antes de dar una conferencia de prensa. ¡Aunque bajes su cuadro, Néstor siempre está! ¿Y qué vas a colgar ahora, Massa? ¿Un cuadro con el juez Thomas Griesa? ¡Conchitumá, pedazo de gorila!
lunes, 21 de octubre de 2013
martes, 15 de octubre de 2013
lunes, 14 de octubre de 2013
13 DE OCTUBRE (Parte de "HumanoCeroHumano", próximo libro de Horacio el Nigger Fontova, aún sin editar)
Entre tantas cosas curiosas de los alegres tiempos pasados,
había fascinado a todo el paganismo de aquellos años
un famoso escritor español
que hasta supo atraerse a los grandes sabios
con sus extrañas predicciones,
como aquella de que el trece de octubre
finalmente sería la fecha en la que comenzaría la futura,
mágica resistencia de los pueblos originarios.
Eran días en los que a partir del tabaco más barato
se podía destilar fácilmente
el delicioso licor de los románticos piratas,
aquellos que brindaron y rieron hasta las lágrimas
cuando se los intentó comprar para compartir tres carabelas
con una tropa de mera escoria insensible,
en una empresa descabellada.
Ahora, lamentablemente mucho menos hereje la cosa,
la conquista de la comunicación se sigue cumpliendo
espolvoreando viejos edictos, decretos reales aún invariables.
Ellos dicen:
"así se le da un color más elegante a la actualidad,
algo más refinado",
creyendo que esa es la nueva forma en que se debe comunicar,
así como si frieran a una vieja rata en aceite,
como supuesto nuevo manjar.
Ya no cabe duda de que todos vienen desde lejos
perteneciendo a la súbita avanzada
y que querrán convencer a todo el mundo
de la conveniencia de seguir subastando aborígenes
a bordo de los barcos.
Propongo susurrarles al oído
aunque sólo sea un cuentito de Galeano
para la conducción de nueva energía,
a ver si adquieren algo de cordura,
a ver si de una vez por todas se ventila alguna cosa en el aire,
que no huele muy bien que digamos en estos tiempos.
Entretanto, desde aquí esperamos,
los de la interminable ilusión sudamericana,
los que seguimos anhelando algo de virtud
para ejecutar algo o llegar a un resultado,
como musas de una nueva política popular,
soñando con hacer sobre los monopolios
el efecto que producía el rocoto,
ese pimiento picante boliviano que repugnaba
a los fríos paladares de los conquistadores,
declarándonos como quienes por fin descubrieron
la fórmula para dejar de generar pobreza,
como poetas de la confusión,
nerviosos por tener que atravesar un camino desconocido
para llegar a un nuevo quinto punto cardinal,
cansados y cubiertos por una atmósfera cada vez mas pesada,
pero alegres de pertenecer a la gran alianza popular.
Mientras, cada vez más fuerte se acerca
el canto de viejos zafreros
por sobre rutas pobladas de soja,
en el inmenso campo
que ahora se intenta presentar
como un nuevo, brillante porvenir,
como una desesperada copia de otra cosa mejor.
Como también la llama
que arde en la entrada de palacios y catedrales
es una copia de los mágicos fogones
de los antiguos pueblos originarios.
sábado, 12 de octubre de 2013
CANALLADA, por el Padre Eduardo de la Serna
La palabra "canallada" no es una palabra muy usada en el lenguaje cotidiano. Aunque la Real Academia diga que pertenece al lenguaje "coloquial" será a los coloquios espa oles que se refiere, porque no se escucha que sea usada por el común de la gente. Las palabras que se escuchan son otras para decir lo mismo. Pero es un término que se entiende. Se sabe qué es un "canalla" y qué cosa es una "canallada". Canallada fue leer "viva el cáncer" pintado en el hospital donde Evita agonizaba. Una canallada fue palpar la decepción de varios cuando Cristina no tenía el cáncer que le deseaban. Y ante el actual deterioro de la salud de Cristina víctima de un hematoma subdural la canallada devino en orgía. Orgía en los comentarios escritos en las noticias de los diarios, en los mensajes de texto o mails en cadena. Pero, en general, esos enfermos de odio quedan protegidos por el anonimato que impide sea responder o simplemente bloquearlos. La cosa se agrava cuando esa canallada tiene nombres propios de personas públicas, sea Mauricio Macri, Julio Bárbaro, Chiche Duhalde, Jorge Lanata, Jorge Giacobbe, Felipe Solá, Beatriz Sarlo, Joaquín Morales Solá, Mariano Grondona y tantos otros participes, cómplices de la canallada desde las usinas del grupo Clarín, que seguirá gozando de su impunidad y omnipotencia gracias a la cobardía inminente de jueces que no se atreverán a fallar la constitucionalidad de la ley de Medios. Canallada es decir que Cristina fingió, o que saca rédito político de su enfermedad (como si ellos no sacaran rédito de cada muerte por Gripe A, accidentes de trenes, inundaciones y sadismos varios), que lo hizo a propósito para disimular la derrota electoral. Canallada es no poder disimular su alegría ante la debilidad de la presidenta, a lo que suman la actitud destituyente ante el vicepresidente electo hablando con liviandad, sin fundamento y aparentando desconocer (o en algún caso simplemente desconociendo) la Constitución Nacional y sus mecanismos en estas circunstancias. Canallada es cada vez más todo lo que hacen desde las usinas generadoras de malestar, de lavado de cabezas, con el único objetivo de no perder poder, y -si es posible- acrecentarlo. Y cuando veo, escucho y leo toda esa canallada, esa jauría de canallas, me pregunto. ¿No era -según esos mismos personajes- Cristina la que fomentaba la crispación, la división (o grieta) y el odio? Debo estar leyendo mal, porque mi sensación es toda la contraria. Debo ser más cristinista de lo que creía, porque me parecen ellos los que la provocan y creo que quizás debamos celebrar que Cristina sea más "cabeza dura" que lo que ellos desean, y los golpes que le tiran "minuto a minuto" solamente le provoquen un hematoma y nos permitan desear que pronto la tengamos otra vez trabajando por un país para todos y todas y no exclusivo para sus mandantes. Un país que sea casa de todos y todas y no un country para un grupito soberano e infame. O canalla.
martes, 8 de octubre de 2013
lunes, 7 de octubre de 2013
viernes, 20 de septiembre de 2013
¡Por una Argentina rubia y soberana!
Hace algunos años, en un trágico incendio de un edificio usurpado del barrio de La Boca murieron niños, lamentablemente. Inocentes pequeños, hijos de usurpadores, nietos, bisnietos de usurpadores.
Por eso, haciendo tripas corazón y en aras de la conservación del justo sistema en el que privilegiadamente nos ha tocado vivir, tal vez no valga la pena darle tanta importancia a las noticias referidas a marginados de la sociedad, que no hacen mas que infringir nuestra sagrada ley de la Propiedad Privada, a pesar de que distinguidos periodistas de nuestro país hagan profundas investigaciones acerca de esta calamidad que nos azota, sin otro provecho que el de mantener el alerta en la sociedad. Tal vez la mayor amenaza sea que estos “debidamente-privados-de-la-propiedad”, desde siempre han respondido simplemente a la primitiva naturaleza, en la que podemos ver que los animales no poseen las cosas, a lo sumo las usan, nada más. Así es la mera naturaleza, ese conjunto de todo lo formado, en donde no ha intervenido aún el mayor capital de la historia: la civilización humana. Por eso -civilizadamente hablando- tampoco es muy saludable hacer que aparezca como un acto de solidaridad el hecho de que a los primarios sobrevivientes del trágico incendio sólo los hayan ayudado en forma inmediata y desesperada otros ejemplares de la zona. Por supuesto, eso no es solidaridad. Sólo se trata de salvajes reacciones primarias, incivilizadas, que los llevan a darse mutuo abrigo, a reagruparse en otros lugares, como en esa -alarmantemente laboriosa- Cooperativa de Vivienda del Comedor Los Pibes, cuyos integrantes han tenido el “tupé” de crear nuevas fuentes de trabajo (¡qué disparate!) y la imprudencia de construir viviendas dignas para el albergue de esta gente, queriendo así poder infiltrarse, enquistándose nada menos que en el tradicional barrio de La Boca, uno de los centros turísticos más relevantes de nuestra impecable ciudad. (No nos olvidemos que recuperar la elegancia perdida seguirá siendo una de nuestras más insignes obligaciones) Aquél trágico día, el Gobierno de la Ciudad, al que la inmensa mayoría hemos votado, sólo comparable al del entrañable colombiano don Alvaro Uribe, no pudo hacer otra cosa que lo debido: mandar a los bomberos a que hicieran su trabajo, pero también a la policía, para evitar algún ocasional acto de vandalismo. Ya se sabe que los usurpadores son gente de cuidado, muy peligrosa. Y además, convengamos en que el presupuesto de la Ciudad no está para subsidiar indiscriminadamente a esos individuos, sólo ocupados en generar “proles” (de allí el desafortunado término marxista que ellos usan para autodefinirse: “proletarios”). Todo esto a pesar del infatigable, transparente empeño que ponen nuestras autoridades para incluirlos en los planes de la salud, la educación, la vivienda y el trabajo. En tal caso (mis disculpas si no puedo dejar de lado a nuestro saludable, porteño sentido del humor) lo propio sería otorgarles un “suicidio habitacional”, al menos. Sin irme por las ramas, ha ocurrido una desgracia,, y eso causa dolor en el corazón de cualquier occidental y cristiano que se precie. También en la Franja de Gaza han muerto niños, aunque estos como una trágica consecuencia de la noble empresa que los hermanos israelíes llevan a cabo para lograr la exterminación definitiva de un perverso foco terrorista, a la sazón también usurpador, que todavía pretende socavar la libertad, la decencia y la seguridad del gran pueblo de Israel. En nuestro caso, lo que está en juego, vuelvo a repetirlo, es la Propiedad Privada, la que no estamos dispuestos a ceder a usurpadores disfrazados de desposeídos, a terroristas. Haciendo un poco de historia, a la civilizada, sagrada Propiedad Privada no fue posible establecerla sino hasta después de la Edad Media, finalmente. Lamentablemente, con el correr de los años, el pretendido “ascenso del proletariado” fue afectando paulatinamente a la importancia de la propiedad real y personal, infranqueable. Ahora bien, ¿cómo llegar a una solución de este problema? Obviamente no hay otra vía que el desalojo de los predios usurpados. De la mano de la Justicia. Sin provocar nuevos apiñaderos de crecimiento alarmante, desagradables escenarios de posibles tragedias que ocuparían inútilmente las primeras páginas de nuestros periódicos y las pantallas de nuestros televisores. Tal vez la estrategia mas eficiente sea la de devolver minuciosamente a cada ejemplar a la tierra de sus ancestros, con la colaboración de los gobiernos provinciales. Así, en zonas naturales, podrían seguir viviendo cómodamente, desarrollando sus costumbres sin alterar la trabajada mejoría de nuestra querida ciudad. Entretanto, sigamos disfrutando, impulsando, Haciendo Buenos Aires, cumpliendo con el exhaustivo menú de obligaciones ciudadanas, con las que finalmente podremos mostrar a todo Occidente los mejores resultados en materia del cuidado del ambiente y el espacio público, de la cultura, del desarrollo económico, de la justicia social y la salud, mientras atendemos los hospitales, mientras corregimos las escuelas, mientras hacemos las obras para no inundarnos, mientras arreglamos los baches, mientras refinamos a la distinguida Policía Metropolitana. Para que los turistas se sorprendan. Para que todos ellos quieran volver a Buenos Aires, la capital cultural de América Latina.
¡Por una Argentina rubia y soberana!
martes, 10 de septiembre de 2013
lunes, 9 de septiembre de 2013
Y, que le va a hacer, sigo con historias de mi vida.
Cuando mis viejos se separaron yo tenía trece años y mi hermana Mimí veintitrés. Mimí (genia tocando boogie woogie en el piano) estaba enganchada hacía años con Carlos Aguirre, periodista y escritor (“Argelia año 8” es su trabajo más conocido) que hacía un tiempo se había rajado a Cuba a cubrir lo de la revolución junto a su compañero Jorge Masetti, entre otros. Se había ido mi viejo después de tantos años y en casa quedamos mi vieja, Mimí y yo. Había que recomponer la cosa, pero la alegría de mi vieja no alcanzaba. Encima, en medio de aquel enero caluroso, creo que del año 1959, un día sonó el teléfono y era Carlos, que alborozado le dijo a Mimí que ¡habían ganado! y que se fuera para allá con él, que le garpaba el viaje.
Así es que a los pocos días en casa quedamos sólo mi vieja y yo. Mimí se había ido a Cuba. La situación era complicada, porque yo empezaba la secundaria en el Pellegrini, siempre mi educación controlada por mi viejo desde su estudio, como ya lo había sido en mi primaria en el Colegio Lasalle. Y en casa crecía la tristeza de estar solos mi vieja y yo. Pero, hete aquí, que mi tío José María (Cucurucho) que vivía de lo más tranquilo en una hermosa casa de Villa Devoto acompañado por Reynaldo Padovani, su querido amigo de toda la vida (quien muchos años atrás había sido la niñera -ahora “nanny”, ja!- que me acompañaba y me llevaba al zoológico cuando mis viejos estaban ocupados: mi viejo con su canto lírico y su estudio contable y mi vieja con sus clases en el Instituto Musical Fontova, en Viamonte al mil ochocientos, edificio ya desparecido) al enterarse Cucurucho de que su amada hermana y su sobrino habían quedado solos allá en la calle Tucumán, ¿qué piensan que hizo este tipo? Sí, vendió su casa de Villa devoto y se vino a vivir al pleno centro con nosotros dos. Una actitud demasiado inusual, imposible de olvidar y de agradecer al querido tío Cucurucho. Y la historia siguió. Después vendría toda mi adolescencia, compartida con mi vieja y Cucurucho, años fontovianos de pura cepa, conchisumá. Y yo todavía tenía trece o catorce años.
El círculo rojo es la bandera de Japón. (Comentario de Monica Bass) "El circulo rojo es la bandera de Japón. Japón con ejercito yanqui, con Okinawa, una de sus provincias, invadida de bases militares yanquis. Japón con dos bombas atragantadas en sus corbatas de la casa Armani en Tokio. Japón y sus samurais jubilados jugando en sus "iphones" última generación. Japón desvirtuado dentro del primer mundo de Occidente, tratando de redondearse los ojos. Pobre Japón. Si el circulo rojo de Macri es como el circulo rojo de Japón actual, sometido pero limpito."
viernes, 6 de septiembre de 2013
Otra de las historias de mi vieja.
Resulta que sólo para hinchar las guindas en algunas reuniones en las que participaban, mi vieja y su hermano, mi querido tío Jose María (pianista, musicólogo, dedicado al estudio de la música de Heitor Villa-Lobos, compositor brasileño), ambos muy compinches, de esos que pocas veces conocí, habían inventando un personaje ficticio, al que llamaban “Tittella”.
En medio de esas charlas en las que se mencionaban enjambres de personajes notables de la cultura, mi vieja y Cucurucho (así lo llamábamos al tío José María) deslizaban el nombre de “Titella”, como si este hubiera sido un emblemático personaje del arte que fuera, el que a ellos se les hubiera cantado en ese momento. Así fue que tantas veces, algunos “expertos” terminaban conociendo y hablando de Tittella y de su historia, el personaje inventado por mi vieja y mi tío.
¡Par de hijos de puta, mi vieja y Cucurucho!
jueves, 5 de septiembre de 2013
miércoles, 4 de septiembre de 2013
lunes, 2 de septiembre de 2013
Y aquí va otro ataque más de esos que le agarran a uno, de acordarse de cosas buenas.
Otra de las de mi vieja querida.
Era la noche del 6 de Enero. Y el asunto, para todos, era esperar los regalos de los Reyes que iban a aparecer a la mañana siguiente.
Nosotros vivíamos en Plaza Lavalle, que en aquellos años estaba colmada de “mateos”, carros de paseo tirados por un caballo, fileteados con un hermoso estilo más que porteño. Y los caballos, en la espera, no podían más que cagar y mear en el lugar.
(Imaginate, Macri).
Así es que mi vieja, se ocupaba –sottovoce- de recoger algunas muestras de bosta.
La noche anterior ya habíamos preparado baldes de agua y algunos bollos de pasto para que bebieran y comieran los camellos de los Reyes. Pasó la noche y al despertar, para mi sorpresa, el living estaba colmado de regalos, de baldes vacíos, de algunos restos de pasto y de bosta, que sin duda era de los camellos.
Pero, en medio de los regalos, había pequeños trozos de carbón. Y mi vieja decía que esos eran mensajes de los Reyes por las cagadas que yo me había mandado, que ella no tenía nada que ver.
Como uno había hecho cagadas, resultaba razonable. Pero no importaba, porque había multitud de regalos. Ahora, si de golpe nos vamos a otro momento del año -Agosto, por ejemplo- el pequeño Nigger había cometido otra de sus cagadas y ahora estaba jugando con un trompo en el patio. Pero en eso, desde arriba, le caía un trozo de carbón. Susto total. Cagado de miedo le dice a su vieja: “Mirá, mamá, lo que me cayó desde arriba!”.
Y ella sólo dijo: "¿Viste? No jodas, negrito."
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